* * *
Перрон. Стылый вечер порою осенней.
Разлука пиявкой на сердце сосёт.
«Я буду звонить!» – Эта ложь во спасенье
Меня от потери тебя не спасёт.
Уедешь – забудешь. И тут не попишешь
Уже ничего. Мука – жить не любя.
И вдруг как из пропасти голос: – …ты слышишь?
Вот: порван билет! Не могу без тебя!