Стихи не пишут ближе к ночи
И берегут во время сна.
Царит у Бога в междустрочье
Одна бессрочная весна.
И светом делится с Пророком
Поэт без коего - ничто.
Но нет живущих без порока,
И не обманутых мечтой.
Их тьмы, кто любит больше Бога
Мечту безумную свою,
И совращают понемногу
Народ мой, стоя на краю
Хромой судьбы. Срываясь в бездну,
Они немало увлекут
В своих иллюзиях словесных
Мечтой отвергнутых "малют".
А после будут с придыханьем
О горькой доле говорить,
Держа в когтях повествованья
Узлами связанную нить.
И что творили лишь во благо,
А получилось как всегда*,
Виновна грёз хмельная брага
И чувств кипящая вода...