Сосны сочатся ноябрьским светом,
Поздняя осень - прибежище дней.
Можно ли быть хоть чуть-чуть не поэтом,
Между бушующих этих огней?
Сосны взмывают, сверкают иголки,
Или же я как пылинка кружусь?..
Смолкли тревоги, печали умолкли,
Только лишь тихая светлая грусть
Где-то шуршит под моими ногами,
Прячется в норы от грубых шагов.
Кроны шумят, облака берегами
Душат их солнцем нагретый альков.
Тропка бежит, уводя меня глубже
В райские кущи ноябрьских дней.
Разве холодными могут быть души
Между бушующих этих огней?
13.11.18
п.с. фото автора