Догорают индейского лета деньки.
Сушат женщины шкуры у тихой реки.
От Великих равнин до Великих озёр
бледнолицый пришелец торговлю простёр.
И пакуют пушнину прекрасные скво,
А тревога грызёт лишь вождя одного:
«Мы охвачены жадностью и суетой,
наши души ослабли, рассудок - пустой.
Нас обманет торговцев коварный язык,
настоящий индеец хитрить не привык.
Нам хватало земель и зверья испокон,
но сегодня застрелен последний бизон.
Может завтра и наш подберётся черёд:
наши жизни и земли чужак приберёт»
Сушат женщины шкуры у тихой реки,
говорят, что у страха глаза велики.
Их бесстрашные воины тонут в вине
и давно не готовятся к новой войне.
Бесполезно бороться... Вздохнув тяжело,
старый вождь ирокезов уселся в седло.