Я сегодня нашёл в серванте под слоем пыли
Стародавнее фото - клочок неприглядной бумаги.
В сорок первом году, когда тихо и мирно любили,
В сорок первом году, когда мысли хранили в тетради:
Беспросветный туман, до атаки минуты, и гам во взводе,
Каждый что-то писал - если было кому о себе говорить.
Здесь давно мы привыкли к необычной тихой свободе,
Но совсем не привыкли напоследок махорку курить.
Тогда, в сосновом лесу, он писал своим милым -
Одинокий такой, точно знающий конечную цель.
И хотел, чтобы завтра... всегда у могилы,
Были те, ради кого он вставал под прицел.