Гений скучает на пьедестале,
Где водружён он по воле потомков,
Взгляд, устремлённый в ближние дали,
Всё подмечает, да что в этом толку?
Бронзою скованны губы поэта,
Сможет теперь возразить он едва ли,
Что не о том пел он песнь, а об этом,
То есть о том, за что в бронзу вплавляли.