Блажь, - не блажь, а время кончится,
перестанет биться сердце.
Колокольней перезвончатой
мне б о небо опереться.
Облетят сады по осени
и устелятся пургами.
Вёснами в небесной просини
лик спасителя проглянет.
А в миру грешить по-прежнему
будут резвые, удАлые
и, как нынче я, надеждами
станут тешиться немалыми…