Жил Поэт у молочной речки,
где кисельные берега.
Танцевать начинал от печки,
смело брал быка за рога.
Просто так не махал руками:
замахнулся - так значит, бей!
Точно знал, что душа - не камень
и что слово - не воробей.
Верил он в чудеса и сказки,
он улыбкой встречал рассвет.
Были яркими жизни краски,
а Поэту - всего пять лет!
Память детства - источник вечный.
Сквозь ромашковые луга
я бегу к той молочной речке,
где кисельные берега...
На фотографии - речка Белая, Алтайский край
Фотография сделана автором