Листва осенняя безвестно
Уйдет под равнодушный снег.
Кому мы будем интересны,
Когда закончится наш век?
Когда пройдут земные сроки
И дети вырастят внучат,
Кто прочитает наши строки,
Услышат, как они звучат?
Всего вернее, станет скоро
Набитый пылью книжный шкаф
Для них могильною каморой,
Ведь память – ненадежный сплав.
Потомок юный, по ошибке
Однажды вытащив на свет
Быльем пропахшие подшивки,
Уже не сможет дать ответ,
Кому они принадлежали.
Что имя, - это звук пустой,
Пока не вписано в скрижали
Оно божественной рукой.
А впишет ли?...
Знать не дано нам,
Чем станут наши голоса –
Ружейным залпом, бабьим стоном,
Свирелью птичьей в небесах,
И оживет ли наше слово…
…Надежда глупая крепка:
На чистый лист ложится снова
Тропой неведомой строка.
2018 г.