Я Пушкин, я в рубашке белой...
Свеча коптит, в руке перо.
Я старый, скорбный, поседелый,
И мне отнюдь не всё равно,
Что делается в отчизне,
Где жил я тридцать с чем-то лет...
Давно... Как много укоризны
Во мне к кому?... Но я - поэт -
Я вижу всё и сострадаю
Руси, народу своему,
Я будущее прозреваю
И никогда я не умру.
Под небом родины моей
Народ - безмолвствует вполне.
13-14 ноября 2018 г.
иллюстрация из интернета - Моцарт