Не защитил ни оберег, ни ангел, ни отчизна —
вот Пушкин падает на снег — что на тулуп овчинный.
И воздух плавится в огне / брысь искры скоморохи /
и что-то вырвалось вовне на самом длинном вдохе...
Рой гениальнейших идей, что в космосе утопли...
Мне жалко лишь его детей. Всё остальное — сопли.