В тесноте серых будней
скованы спешкой.
Свежим ветром не веет
от встречных полей.
И проносятся мимо
с ехидной насмешкой,
как минуты года
с сединой февралей.
И проносятся мимо.
И не узнаны нами.
Добрых душ, новых лиц
не услышим слова.
И остались они
в незнакомом тумане,
где не встречена ты,
где не встреченный я.