Нет, в тебе нет ничего, что я бы мог полюбить,
Ни девичьей хрупкости, ни легкости,
Ни красоты, нет в тебе особенности,
ради которой хочется быть.
И днём, и ночью, рядом ладонью и взглядом,
чтобы смотреть и всё никак не избыть
голод, тягу ласку.
В тебе же нет ни грамма счастья.
Но вот лжи с избытком.
Слепленная так умело,
твоя ложь отправляется в тело,
окружающего тебя, каждого.
И ты кажешься одним бесстрашной, другим холодной,
умной, важной и даже доброй.
У тебя нет ни чести, ни разума.
Ты сама все свои поражения празднуешь.
И победы, конечно, тоже.
Только во хмелю и во сне
считаешь себя счастливей всех.
Так оно и есть похоже.
Ты одна из тех одиноких,
которые хотят казаться сильными
и век ничего не просили бы.
Да только стоит мне коснуться тебя
и огонь пробегает по коже,
объявляя бой твоему сердцу.
Черствому, наглому, встревоженному.
Ты меня не обманешь.
Я знаю все твои печали, тревоги, бары,
в которых ты прдлеваешь сроки
в ожидании самых главных людей в жизни.
И каждый раз видишь как они горят,
из года в год, из ряда в ряд.
Всё напускное больно уходит ночью,
и в тайне от всех ты обновляешь счетчик.