Забористое

Я в соку, и кровь кипит,
Я к нему..., а он молчит:
Мне любезных слов не пишет,
Ласки прежней не дарит.

Да плевать хотела я на твой махровый пофигизм!
Я себя не буду тратить на "душевный онанизм".