– Что, молчит?
– Так если ж заговорит,
посылает нах... – у кого болит
«потому что дохтур не Айболит,
а всего лишь пипецанатом».
Редко курит.
Часто помалу пьёт –
оттого что стигмы не лечит йод...
серебро распятия не идёт
к шутовским/королевским платьям.
Добавляет пепел и мёд в пуэр.
На салфетках пишет сонаты сфер.
Бархатистым хищным «французским эр-р-р»
заставляет краснеть бывалых...
Не имеет «бывших» и «планов на...»
По рожденью – киллер в кошмарных снах.
Носит шёлк скользящий – ведь вся спина
в перекрёстках белесых шрамов...
грудь – в ожогах звёздных...
живот забит
от пупка и ниже – скелет змеи...
Часто мерзнут руки.
Губа кровит
от шальных поцелуев Ветра.
И, поверь мне, раз уж молчит с утра,
прячет взгляд, в котором гроза и сталь,
лучше – ставить чайник, считать до ста
и...
любить эту тьму со светом.