Нет в ноябре ни музыки, ни муз...
Вороны на деревьях, как наросты.
Автобус, полусонный сухогруз,
пыхтит по пробкам. Наворчится вдосталь,
свою начинку вытряхнет в метро,
возьмёт на сдачу парочку старушек
и, напустив бензиновых ветров,
покатит в область – древний край домушек,
построенных пленённой немчурой
для трудовых людей Страны Советов...
А я, вдохнув прокуренный сырой
холодный чад, протиснусь в турникеты.
Под запах осетинских пирогов
в коробке у разносчика-таджика
вздремну. Проснусь. По лесенке бегом...
Скажи-ка,
зачем нужна вся эта круговерть,
особенно в такое время года?
Залечь на дно, не двигаться и тлеть.
Смотреть в окно на мутные разводы
соседних крыш, небес и тополей,
лелеять мизантропию и скуку
да изредка на ощупь, близоруко
с собакой выползать в туман аллей.
И спать...
Тогда, быть может, погодя
вздохну об этих днях как об утрате,
и станет жалко музыки дождя,
затихшей в тёмных лужах на асфальте...