Синий воздух. Ночью, на дне
звука ты говоришь мое имя,
идя на ощупь по серой стене
в сне на простыне - прости, я
не слышу. Желтые точки в нише
смотрят чуть ниже пояса.
Чувство, что я теперь лишний
и там, где пьют, и там, где молятся
не покидает. Но ты... Ты еще
чаще его говоришь, и я, нищеброд,
подставив щеку, идти обречен
и нести для тебя свое ничего.
Безгласый, торгующий будущим,
криво идущий по темной прямой,
теперь я, как пес добычу учуявший,
в тени свернул, влекомый тобой.
И если я все же к тебе не дойду,
езжай зимней ночью на старый Арбат,
возьми с собой водку и слушай трубу-
Помогает немного, как говорят...