Если б бог жил бы здесь, он бы сильно устал
Разобраться пытаясь в гражданских свободах,
Вечерами в метро бы спускаясь, плутал
В лабиринтах платформ и чулках переходов...
Он работал бы днем, экономил бы нал,
Поедая в обед дошираки и семки
И, промокнув бы в дождь, как дите засыпал
В кресле сляпанной наспех московской надземки...
Он бы видел кошмар за стеклом в темноте,
Где он снова теряет любимого сына -
И не в граде святом на Голгофском кресте,
А под грудою тел меж рогами Хаттина,
А потом пил бы мед и желал убежать
От пустой маеты к райским кущам пречистым,
Злясь на то, что его продолжает держать
Женский голос с безумно корявым английским...