Ещё свежо. Ещё ты не распят
под тяжестью полуденного зноя.
Цикады наоравшиеся спят
в тенетах предрассветного покоя.
Ещё чуть-чуть и морок отомрёт
и затрещит арабик в кофемолке,
и новый день с три короба наврёт,
как Агасфер в потрёпанной ермолке.
Ты вроде не
полковник и не лох,
не трубочист, гуляющий по крыше,
твоя любовь плодит чертополох,
и писем за любимого не пишет.
В махито лайт из содовой со льдом
горчит ментол несбывшихся свиданий.
Ещё свежо, но верится с трудом
и в хэппи энд и в принца из преданий.