Рябина кровь на землю льёт, озёра стали зеркалами, сверкает под луною лёд, и свора призрачная лает. Несутся кони, млечный путь дрожит и крошится на части. Святым сегодня не уснуть, а грешникам принять причастье.
Не распахни своих дверей, не выходи, пусть и с двустволкой. Не ты охотник, мне поверь, не ты подстрелишь нынче волка. За лесом настигает гон и рвёт клыками жертву ночи. Танцуют духи, и погост над глупым путником хохочет.
Ты слышишь этот шёпот сов? Не называй его молитвой. Не снег, а каменная соль, ты проиграешь эту битву, как многие и до тебя, ушедшие, чтоб стать приманкой, туда, где призраки трубят, и мчится тьма тропой туманной, где три столетья кружева плетёт чужая Королева, несутся кони прямо в ад, в живых не оставляют пленных.
Ах, если ночь переживёшь, расскажешь детям или внукам, как меркнул блеск осенних звёзд, и холод мрака лился внутрь, как перестал гореть очаг, скулил вожак, припав на лапы. Но лучше всё-таки молчать, за жизнь твою чем взяли плату
на пустоши среди холмов благословенных Корнуэлла.
Рябины кровь стекает в мох, звучат старинные новеллы.