Там течёт с подоконника утро,
Проливаясь на ложе паркета,
Новый день начинается хмуро,
При нехватке тепла или света,
Знаешь, это наверное возраст,
Поворчать на бегущее время,
А листание жизненных полос,
Заменило лекарство от лени.
Только лето уже не вернётся,
И у бабочек сломанны крылья,
Но осталось уставшее солнце,
На ладони искрящейся пылью.
©Владимир Осенний