Осень, ноябрь. Истлевшей листвой дорожки
тихо играет ветер, время пришло прощаться.
Этот папирус стар, о счастье в нём нет ни строчки,
тем, кто его прочтёт, волшебные сны приснятся.
Будто в разгаре зной, дышит тихонько ветер,
в окнах ночных спелый закат алеет.
Мы уплываем в ночь, с вечера до рассвета
яхту качает бриз. Но трещину не заклеить.
В трюме стоит вода. Пора разжимать объятья.
Сердце не рвется в хлам, не кровоточат вены.
Что же ты, чародей, не наложил заклятья,
что же ты пентаграммы не начертал на стенах...