Тепло. А первый снег впотьмах идёт, —
былинками поветными,
туманами несметными,
мечтаньями заветными,
а им числа, числа и края нет
в толпе ночных скитальцев и планет;
и так отмерено который год…
От бега вечно млеющих времён
деревья вновь с мундирами,
цветут небес эфирами,
взгляд отвести — сапфирами,
да-да, совсем, как прошлогодний снег,
но только краткий миг, и это — свет,
куда и мы, куда и мы уйдём.
А ты опять лелеешь снегопад,
и вся такая странная,
осанкою — усталая,
дивиться, не пристало ли?
Седой луны — сакральное кольцо
садится с блеском на твоё лицо,
но этот круг, быть может, новый ад?
Да ладно, Соня, мир не изменить,
но ты, как прежде, — светлая,
зарница предрассветная,
рука — до боли бледная,
и, если просто взять, растает вмиг,
хотя я к холоду уже привык,
тепла всё как-то не могу забыть.
И вот, от нежной устали побег;
и грёзы, наваждение,
и сердца умиление,
да так (всего мгновение).
Не стоит больше размыкать уста,
пусть в памяти — навек — твоя черта
останется чиста, как первый снег.
Гончаров А.С.
2018