Есть в мире разные поэты,
Встречаю пышные слова.
Они бывают песней спеты
На шумном пике торжества.
Но песня лишь одно названье,
В ней никакого смысла нет
И нет того очарованья,
Что дал бы чувственный поэт.
Их строки броскими словами,
Как по канату по строке,
Пройдут у нас над головами
С шестом иль веером в руке.
А есть не громкие поэты,
Как ветерок в строке слова.
В них говорят весна и лето,
И тихо шепчется трава.
В них музы слышится дыханье
И плач летящих журавлей
В прощальном круге расставанья
С любимой Родиной своей.
В них в увядании берёзы
Одеты в золото шелков,
В них вызывают строчки слёзы,
Душою выстраданных слов.
Ещё я те стихи читаю,
Где мыслью полнятся слова,
И сам порой не замечаю,
Как закружится голова
От слов, которые как в стены,
Ложатся, словно кирпичи,
И у меня вскипают вены
В бессонной тягости ночи.
Когда я вижу в строчках верных,
Где правда жизни и где ложь –
Мои натянутые нервы,
Меня бросают в жар и дрожь!
И нет в душе моей покоя,
Пока я сам слова ищу.
Нельзя мне бросить поле боя –
Я, словно кровью их пишу,
Как негодяи жадно рвали
На части славную страну,
Карманы нагло набивали,
Кромсая Родины казну.
И правду выставили ложью,
А ложь в заслуги возвели.
И я словами с гневной дрожью
Гоню их прочь с родной земли!