Как хочется остановить тот миг,
когда волна, строптиво выгнув спину,
обрушась, превратилась в серпантины,
и простонала, удержав свой крик.
А вслед за ней ударила другая,
которая упорно догоняла,
как молотом из чугуна ли стали,
терзала берег, не подозревая,
что новая у финиша... загадка:
какая же из них есть суть мгновенья?
Вся жизнь её - ритмичное движенье,
но без него - мертва. И даже хваткий
не усмирит ту маленькую каплю,
повисшую на кончике пера...
сорвётся… потому что ей пора,
и не помогут ни гранит, ни пакля…