Портрет для осени готов,
Осталось вставить его в рамку.
И я пишу ему огранку
Опять же строками стихов.
Душа желает петь, в любви.
Но осень снова тихо плачет.
Что ж, поступлю тогда иначе,
Спою ей песенки свои.
И взяв гитару на колени,
Я нежно трогаю струну...
Пою, как пели в старину,
Как прадеды когда-то пели.
В стихи вплетаю дождь и ветер,
Туман, ползущий вдоль лещин;
Как бьётся с ветром лист один,
Совсем один на целом свете.
Пою о грусти и тоске –
В ползущей по стеклу слезинке,
О первой маленькой снежинке,
В тумане, словно в молоке…
Мне показалось, ветер стих,
И перестала плакать осень.
Средь туч мелькнула неба просинь…
Свою подругу, взяв за гриф,
Я подошёл, в окно взглянуть,
Прогнал ли грусть-печаль царицы?
Увидел же в окно черницу –
Старуху, что собралась в путь.
Когда-то в перстнях золотых,
Теперь чернели ветви-пальцы.
В наряде нищем, как скитальцы,
Шла бабка на ногах кривых…
Мне стало жаль её до слёз,
Всё раздарила, всё на свете!..
Седые пряди путал ветер,
Как ветви гибкие берёз…