Скучно. Темень. Ещё и безветрие.
Нет движения. Или почти.
Но не плачешь. И это заметно.
Ты себе это в «плюсик» зачти.
Все вокруг, как всегда, виноваты.
Что их мама на свет родила.
Раньше баня была на Марата.
Ты не помнишь, ты слишком мала.
Собирались там. Души оттаивать.
Чтоб не сгинуть совсем, не пропасть.
И читали Марину Цветаеву.
Чтоб понять, как рождается страсть,
как над миром взлетать окрыленно;
х-рясь!, из бани, – и до облаков!
Растворило границы вселенной
пиво с водкой – напиток богов...
Нет теперь ничего на Марата.
Скучно, сыро да пошлый неон.
Бани нет. И уже безвозвратно.
Пиво с водкой давно – mauvais ton;
все вокруг, как всегда, жмутся стаями.
Но и им не сносить головы.
Не смотри на Марину Цветаеву,
у неё всё печально, увы.