В руке зажатый карандаш
И белый лист перед глазами,
И я портрет пишу штрихами,
Моя возлюбленная, Ваш.
Глаза, наполненные грустью…
Да, это небо в облаках;
Печаль, что скрыта в уголках
Дорог и троп, на перепутье…
Я помню голос Ваш, в лесу.
Все называют его эхом.
И всем он нравится при этом,
До слёз, щипания в носу…
Когда же клин из журавлей
Вплетает крики в Ваше эхо,
Печаль удваивает это…
Но мир от этого милей!
Сегодня, Вы почти раздеты,
Заметна Ваша худоба…
Что, утомила Вас ходьба,
Или морозы до рассвета?
Но молча слушала вопросы
Моя царица, за окном.
Хотя духи проникли в дом –
Так пахнут утренние росы,
Туманы пахнут и леса,
Дубравы, травы на полянах…
Любовь так пахнет нежно, пьяно,
Как Вы, царица, вся в слезах!
Я рисовал её ресницы –
Хвоинки веточек сосны,
Как все, кто были влюблены,
И оды пел, как две синицы.
Они сновали по стволу,
Ища личинки короедов…
А время-то – как раз обеда!..
Узнали милую мою?
Конечно, эта дама Осень!
В неё влюблён я, и давно.
Любовь хмельная, как вино,
Виски окрасила мне в проседь.