Под утро, ещё глаз не открывая,
я знаю, что стоит моя кровать
на месте, у окна. В окне, по краю
уже сияют солнцем Покрова.
Что в воздухе мерцающих пылинок,
вот-вот раздастся колокол и вот
подрагивая пухом тополиным,
тягучий звук мне в форточку вплывёт.
Что шторы мои, как и были, в клетку.
Одна опущена, другая – нет, где храм,
чтоб купол в золоте и всю в зелёном ветку
открыв глаза, мог видеть по утрам…