Он не в себе, так что, прости,
лучше зайти потом,
не знаю, когда.
Лет через сто. Что за беда
ждать? Можешь пока
замуж сходить, дело открыть,
чтоб округлить счёт и бока,
думая, «Он, наверняка,
так одинок. Короток срок
лета, и он скоро поймёт:
счастье-лишь сон. Дёготь, не мёд,
морщусь, но пью, он - стрекоза,
что муравью режет глаза,
не признаёт: осень - пора
и умолять, и умирать.
Пела, зараза, ну а теперь -
пляшет».
Жизнь - это сон, что за беда
ждать?
Можешь взрослеть, можешь ворчать,
и, на досуге, думая, «Он...»,
тихо сыграть
в ящик.
Ссылка на записи в конце авторской страницы