Багровым заревом пылают облака,
и хлещут молнии, сухую тишь громя...
А я иду. Мне вновь дорога далека,
хотя всего-то –
из огня да в полымя.
Там, за спиной, горят мосты и паруса,
там кто-то плачет, проклиная и моля –
А я иду вперёд, в осенние леса,
туда, в закат, где ждёт меня моя земля.
Жар бьёт в лицо, и чуть туманятся глаза.
Гори, былое!
Место прошлому – в огне,
И будь я проклят – я не оглянусь назад,
ведь мне давно не страшен ад.
Мой ад – во мне.
Я знаю, как, пылая, рушатся мечты.
Я помню клятвы, что не станут былью впредь.
Я много видел – но глаза мои пусты.
Гори, былое.
Я давно привык гореть.
Пылают дни – то увлекая, то гоня –
и, то смеясь, то еле сдерживая крик,
Я дирижирую симфонией огня,
сплавляя разум из безумия внутри.
И, раз за разом строя новые мосты
и посылая корабли через года,
я не смогу – да и не дам себе остыть:
ведь пламя памяти не гаснет никогда.
Ничто на свете не уходит без следа.
Наступит день, и под сиянием зари
из старой искры вспыхнет новая звезда...
Гори, былое!
Ради нового –
гори!