Вот книга — без начала и конца,
В обложке стёршейся — помятые страницы,
И вырван лист, где твоего лица
Набросок где-то там еще таится.
И этот мрак в неспешном ходе дней —
Как рана в незатейливом сюжете,
Там длится тихий сон, еще мы дети,
И пух летит от первых тополей.
И целый год потом упрямой прозой
Расписан автором, но где-то между строк
Всё ощутимей полнится угрозой
Пожара незаметный уголёк.
Приходит сон, глаза мои слепя,
И кажется - он будет длиться, длиться...
Но всё, что было дальше про тебя,
Исчезло, как сгоревшая страница...