В чужие вслушиваясь стихи,
Я проживаю жизнь поэта.
Вот этот прямо от сохи,
А этот всё мотался где то.
А тот трудился у станка,
Другой за кульманом горбатил.
У молодого «сосунка»
Вместо мозгов, пока что вата.
Хотя и сам пишу не ах,
Порой слова звучат фальшиво,
Но хочется, чтобы в стихах
Всегда бы солнышко светило.