Я пел,
стучал в окно,
я звал его к себе,
не шёл он.
Всё равно,
мы рождены
в борьбе.
Среди степей лежит
мой многоликий брат,
он жизнью злой избит,
но всё ещё крылат.
Гудит он в трубах дня,
толкает облака,
зовёт в полёт меня
и крышу с чердака.
На гуслях трав играл,
лететь мешал
словам,
не ел,
не пил,
не спал,
туманы целовал.
Он сведущ был
в делах,
ему неведом страх,
резвился
на волнах,
метался в парусах.
Когда ночной колпак
скрывал от всех зарю,
он, выпрямив кулак,
вёл звёзды к алтарю.
Летел в тайге хмельной,
скользил по кромке льда,
терзал ночной покой,
не плакал никогда.
Секли его мечи,
дырявил рой
из стрел,
теснили тягачи,
но малый всё стерпел.
Он видел
след войны,
убитые тела,
надгробья
у стены,
времён колокола.
Всё это занесёт,
мой брат, песком времён,
он сам себе пилот,
он вечностью спасён.