Пороки мои, как могильные черви,
Терзают останки пропавшей души.
В бессилии своём, как всегда,станут первыми,
Кто прыгнет в объятья обмана и лжи.
Ничто не спасёт от сует и метаний,
И жизнь не взаправду, а лишь в черновик.
Мы вечно находим себе оправдания,
Чтоб в спину и шёпотом, бранью на крик.
Ах, как тяжело созидать и творить.
Ведь "честь" и "добро" - не пустые слова.
И проще всего, положась на Спасителя,
Думать, что вера, как прежде, жива.
Не знаем себя и не помним о предках,
И ждем, что толпа, наконец, замолчит.
И каждый шакал, пробавляясь объедками
Мнит себя волком и зверем рычит.
Корысть торжествует, а дружба прикрыта
Вуалью из сплетен, интриг и обид.
Мы вечно скорбим над пустыми корытами,
И верная жадность за всё извинит.
И только любви ищем мы, как спасенья,
Но требуем лишь покориться себе.
А много ли нас, кто поправ все сомнения
Полюбит навеки, доверясь судьбе?
Но Вечная Книга ещё не забыта,
И роза ветров измениться опять,
И чистую правду рукою немытою
Как не старайся - не запятнать!