Он о любви много писал,
Наверно, толк он в ней познал,
Своей голубке песни пел,
На крыльях к ней одной летел.
Ему казалось все всерьез,
Наивный мир был полон грез,
Но так, ведь виделось ему
И верил он в свою звезду.
И не было лететь уж сил,
И белый свет ему не мил,
Голубка где-то в небесах
И стал ему неведом страх.
О ком ему теперь болеть,
Кого крылом своим согреть
Он вспоминал, как ворковал
И сколько слов ей не сказал.