Вернувшись в Воркуту (мол, на югах
Не вышло ничего, и надо – вспять),
Он пьёт в пустой квартире и в долгах,
В театр хочет кукольный опять.
Ввалился, пьян и нравом дюже крут,
Всё злился, что выталкивают прочь,
В театр отчего-то не берут...
И, плюнув в дверь,
Ушёл обратно в ночь.
Мороз, и мрак, и снежная пурга
Впиваются в лицо, как сотня жал.
Страшнее не отыщется врага,
Чем город, из которого бежал.
В который блудным сыном поспешил –
Но жизнь и без тебя идёт-гудёт.
Ты так, сбежав, ужасно согрешил,
Что, пей не пей, никто с тех пор не ждёт.
Стоял, раскинув руки... Не взлетел.
Поплёлся в свой хмельной, промёрзший ад...
Нет, как бы я вернуться ни хотел,
А знаю: нет дороги мне назад.