Не излечишь стихами и прозой –
голос лучше, чем тысячи строк...
На подушке чахоточной розой,
высыхая, темнеет платок.
Убирают старинные маски.
Будни.
Явь.
Отпестрел карнавал.
Вот зачем из полуночной сказки
ты меня – как невесту – украл.
Твой-то путь неизведан... негадан...
мой – не стоит расклада таро.
Выбирать между адом и... адом,
знаешь, даже бывает смешно.
Как мне нравится, что – не жалея –
ты целуешь-кусаешь, рыча...
обжигаешь дыханием шею
и озябшую бледность плеча...
что ласкаешь стрекоз легкокрылых
на болезненно узкой спине...
и не лжёшь, называя любимой,
даже в самом горячечном сне...
снежно...
нежно...
полётно...
летально...
Дай ладони согреть на груди.
– Сила слов – невеликая тайна.
– Ну, и пусть.
Говори.
Говори...