В этой книге стихов общак,
Три странички мои худые.
Том пылится в чужих вещах,
Не истреплет никто до дырок.
Мне еще обходить круги,
Подбираться к заглавным тайнам,
Мною вычисленных богинь,
Не нуждающихся в хрустальных
Башмачках. Не в ботинках суть.
Эта связь, как неврастения –
То ее на погост несут,
То творят из нее чернила,
Ими сказки писать о снах,
От которых светлеют лица.
Мы придумываем про нас
То что может совсем не сбыться.
2018.11.16