и всякое бывает в книгах,
там, где рукой чёркали поэты,
где про любовь,
а где февральский ветер обжигает тело.
а мой же стан и все мои наброски -
лишь очертание тебя,
где, вроде бы, я помню все, что было,
а, вроде бы, про нас вовсе и не знал.
и там, где звёзды светят беспокойно,
где лунный мальчик плачет об одном:
"Лишь бы мне туда не возвращаться...
...туда, где смерть была моей судьбой."