Бумагу ещё не изобрели,
И не родился волшебник Паркер,
А наши предки чувства свои
Для нас записывали в "тетрадки".
О славе речи ничуть не шло,
Смеялись воин и землепашец:
"Ну что ты в рифмах своих нашёл,
За что мы кормим тебя, поганец!"
Ладонь поэта, а не кулак,
Мягкие пальцы и тонкий стик,
Пронзили вечности грубый мрак
Доверив глине любимый стих.