Он был бы, как и все, повеса,
Смотрел в окно и всё зевал,
Закат осенний, кромку леса
В своих стихах не воспевал.
Он был бы груб и неотёсан,
Когда б не встретился с утёсом,
Но красоту его узрел
И стих под музыку назрел.
И в повтореньи многократном
Он вновь и вновь смотрел закат,
А чувствам не было преград…
Он снял всё фотоаппаратом.
Светился леса силуэт.
Родился маленький поэт.