Разевая беззвучно рот,
тишина по пескам ползёт,
чёрный вереск моей души
разобижено в ней шуршит.
Затуманился волнолом,
тучи серые ходуном,
а вчера здесь буянил град,
валуны обстучав подряд.
Я бреду, словно Эдгар По,
фантастическою тропой
по окраинам тех болот,
где живущее не живёт.
Конандойлевский Баскервилль,
перетёртый столетьем в пыль,
не разносит рычанье пса
в задубевшие небеса.
Я один, никого вокруг,
ни матросов и ни фелюг,
застеклившись, лежит волна...
Ну и сволочь ты, тишина!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»