Он никогда не увидит,
как бликуют воды на озёрной глади
солнечным днём.
Ему не узнать,
какой фейерверк цветов и теней
окутывает ночные празднества.
Он просто макает в краски
не кисти, а пальцы рук,
и рисует. И говорит:
«Этот цвет
как глубокий протяжный звук,
он уносит поездом,
отдаётся стуком колёс
через гущу тумана.
А эта краска – огонь,
от неё жарко пальцам
и жарко холсту,
но она согрет рисунок
своим присутствием».
Он рисует…
Даже ночами ему снится,
как он выбирает краски,
не видя, но зная их цвет.
На его персональной выставке
Журналисты, стараясь не оскорбить,
спрашивают:
- Как же вам удаётся писать
такие шедевры?
А он отвечает:
- Это не я,
не глаза, не мой нюх
и даже не пальцы.
Это всё сердце.
(3.11.18)