Ветер взбивает в посудине города пудинг;
листья швыряя, крупу, голубиные стаи…
Горький на вкус.
Кривят лица летящие люди,
в сумрак осенний, разбухший до сонных окраин.
Божий курятник несёт золотые яйца,–
катятся мимо,
к мышам, загорающим топлес,
к дедкам и бабкам свободным от сказочных санкций,
там где в песках берегов море волны сиропит.
А на Руси бездорожье от неба до поля;
выдраны репки, и тыквы с мечтой о каретах.
Ветер взбивает... дрожит голосок колоколен.
Горько.
Сменили святые, венцы на береты.
Ангелы – нимбы на шапки-ушанки на вате.
Здесь по воде ходит каждый… в скрипучих галошах,
купол небесный крестом и авосем залатан.
Ветер взбивает:
отжатый, размолот, заброшен...
Пудинг осенний.
Давай-ка сюда недопёку!
Да, проживём, прожуём, с «горькой» слаще печали,
переболев листопадом, по осени ёкать,
той, что была перед раем у Бога вначале.
Художник Александр Заварин