Вот старушка на улице в холода Февраля,
Где под шалью с платком набивным седина,
Свой товар разложила, глазами моля:
“ Шарф , сыночек, купи. Я осталась одна.”
“Глянь – озяб, да и мне хоть чуть-чуть помоги. “
И скатилась слеза по морщинам на грудь.
Но не холодно мне, покупать не с руки.
“Ну а если не шарф, то хотя б что-нибудь.”
“Ты прости меня, мать, что стоишь в холода.
Я ж из тёплой машины, и ворот раскрыт.
Я куплю шарфик твой, давай-ка сюда…”
И старушка тот час разрыдалась навзрыд.
Мне поведав рассказ про судьбину-печаль,
Про сто жизненных бед, как с Афгана ждала…
Как груз 200 закрыл для неё календарь
И Февраль тот раскрасил виски добела.
Я стоял и молчал, слезу уронив,
А она вдруг застыла на шарфике том.
Я спросил про себя – разве мир справедлив?
И Февраль вот опять закружил серебром…