Кто не писал о чёрных днях,
В стихах о них сказать не смел,
Не испытал пред ними страх
И в одиночестве шалел,
Не пил кто чёрным утром кофе,
Надеясь бодрость обрести,
Не плохо бы и на Голгофе
Страдальцу кофе поднести.
Но я об этом не мечтаю,
Уж лучше б рюмку коньяка.
Алкоголизмом не страдаю,
А казнь была б совсем легка.
Я не смеюсь. Нет места шуткам.
Вся наша жизнь к Голгофе путь.
Не доверяясь предрассудкам,
На этот раз решил рискнуть.
Не спится. Ночь. Гляжу в окошко
А там кошмар, темь-темнота.
Мне зыркнул глаз зелёный. Кошка,
Сама, как ночь. Нет неспроста.
Что зА ночь может приключиться,
Судьба меня какая ждёт?
Любви? Так не в кого влюбиться.
Про смерть кто скажет наперёд?
Не записался я в пророки,
Да и предвидеть не хочу,
Не уподоблюсь я сороке,
Тем паче в ночь, не стрекочу.
Нет, я не склонен к чёрной сказке.
Пугать не стану никого,
И стих мой близится к развязке.
Жить людям в страхе каково!
А чёрный кофе, чёрной ночью
Я пить не буду натощак,
Провидца из себя не корча,
Для храбрости глотну коньяк.
Стих чёрный людям суеверным
Читать советов не даю,
Как, впрочем, просто слабонервным,
Ну, разве только во хмелю.