Звон яблочный разлился по долине,-
осеннего Шварцвальда терпкий дух,
не произносят здесь молитвы вслух,
лишь на ветру напев печальный стынет:
то флейты трубадуров из веков
звучат над лесом сотнею мелодий,
то несколько хрустальных облаков,
как ксилофон, мотив простой выводят.
Предчувствуя осенние дары,
мышь нору чистит, закрома готовя,
стригут лужайки и метут дворы
хозяйки, взгляд бросая из-подлобья.
Татарник рассыпает семена,
и паутинка блещет как струна.