Сиротствует пейзаж, почувствовав утрату,
Сиротствуют поля, притихшие теперь…
Художник ждать не стал, пока закончат жатву,
И вот – ушёл от нас, закрыв тихонько дверь.
Струится свет картин таинственным разливом,
Задумчивы стога на скошенном лугу,
И вьюгою поёт заснеженная жнива,
И летний вечер свеж на тёмном берегу.
Осенние крыла наш край укроют отчий,
Луна осеребрит поникшую траву
И звёздный небосвод в ночи раскроет очи,
И некий скрытый Смысл забрезжит наяву.
Пройдёт за годом год, пути людей итожа…
Они теперь вдвоём: бессмертье и художник.