Так много пройдено дорог, проведено часов.
В их счёте смысла не было: они, казалось, бесконечны.
На деле - множества ничтожные пустых следов.
Увы, следы стираются: они не вечны.
Бессмысленность царит над свежим снегом,
Под лёд бросаясь, тонут звуки слов:
Не слышно голоса. Молчит и Эго -
Мороз скрепляет цепью злых оков.
Будто по струнам было бить напрасно:
Начать - и партии своей не доиграть.
В пустой квартире, может, тихо, безопасно..
Но мысли колкие не выйдет здесь изгнать.
Увы, следы стираются: они не вечны.
Но смысл следов одной дороги не развеять.
Они, что на снегу хрустящем - безупречны.
Их тысяча четыреста восемьдесят девять.